Pergunte a um hotel o que é o luxo e, normalmente, mostram-lhe uma lista: a contagem de fios dos lençóis, a marca do óleo de banho, o número de restaurantes, o tamanho do spa. Mais mármore, mais serviço, mais coisas para fazer. É uma definição que fazia sentido quando o conforto era escasso. Para a maioria das pessoas que esperamos receber no YAH, o conforto não é nada escasso. Está em todo o lado, e deixou de querer dizer muito.
O que é escasso agora é diferente. Espaço que não se partilha com uma multidão. Silêncio que não é preenchido por uma playlist. Um dia sem nada marcado. A atenção inteira de outra pessoa. São estes os bens que o dinheiro dificilmente compra numa cidade, e que a maioria dos resorts, construídos segundo a lógica do hotel, também não foi desenhada para oferecer. Pode pagar-se muito por um quarto e continuar a ouvir os vizinhos, continuar a receber um horário, continuar a jantar debaixo de um ecrã.
Menos chaves, mais terra
O YAH parte do extremo oposto. Quarenta hectares de montado de sobro no Alentejo, e trinta e sete chaves sobre eles. Essa proporção foi a primeira decisão que tomámos, antes de os arquitetos desenharem o que quer que fosse. Significa que o caminho do seu terraço ao restaurante é um passeio, que a piscina olha para um prado e não para outros terraços, e que a pessoa que encontra à mesa comprida é alguém ao lado de quem escolheu sentar-se.
Tudo o resto decorre dessa proporção. Os bungalows são pequenos porque a terra é grande. As vivendas são baixas porque as árvores são altas. O programa é leve porque um dia aqui deve ser moldado pela luz, não por um horário.
O luxo com mais significado não é o que nos rodeia. É com quem o partilhamos.
A atenção como comodidade
O último bem escasso é a atenção, e é aquele que levamos mais a sério. Uma masterclass no YAH são seis pessoas debaixo de um sobreiro com alguém que vale a pena ouvir, não cem numa sala de conferências. Um retiro é conduzido por um praticante que conhecemos, não reservado através de um marketplace. O jantar é uma mesa, uma ementa, uma conversa que se prolonga. Nada disto é eficiente, e nada disto foi pensado para o ser.
Não vemos isto como uma rejeição do conforto. As camas serão muito boas, o linho será linho, a comida será das melhores da região. Mas essas coisas são o ponto de partida, não a promessa. A promessa é que parte com mais do que aquilo com que chegou: mais descanso, mais tempo, mais pessoas. Esse é o novo significado do luxo, e é o único que nos interessa construir.